MIGUEL MARTINS

[NÃO, NÃO SÃO OS POEMAS QUE ME INTERESSAM]


Não, não são os poemas que me interessam,
mas os poetas, os gritos noite dentro,
a casa que é alheia e se faz minha,
seja defronte ou em Paris ou mesmo
numa centúria distante e repintada.

O Alex esconjurando a impotência,
o Silva Ramos engravatando o vinho,
o Mário Alberto apostrafando as pedras
da Avenida, ou o sagaz mendigo
da Nazaré, todo onomatopeias.

Não, não há verso que luza mais afoito
do que a rosa de crepe num bordel
quando a comeste, com sal e pimenta,
e recitaste, com pompa vitoriana,
o preçário, tal fora a nossa vida.


O caçador esquimó, Fahreneit 451, Lisboa, 2017.

MIGUEL MARTINS

[UM APICULTOR ATRAVESSA A CHARNECA, MUNIDO]


Um apicultor atravessa a charneca, munido
da sua parafernália característica. Alto,
esguio, dando-se o tempo que só a reforma
permite. É Sherlock Holmes, um cavalheiro
que nunca viveu e, contudo, nunca morrerá.
Imagino-me a seu lado, raro confidente
de quanto não ficou escrito e das ciências
de que não sabe tudo, mas apenas muito.
É óbvio que é, apenas, imaginação – seria
um anacronismo e isto é, tão-só, escrita
criativa, pequena prosa versificada,
desenfastio de um privilegiado que não sabe
aguardar o almoço ou conciliar o sono.


Cadávares esquisitos, Do Lado Esquerdo, Coimbra, 2015.

MIGUEL MARTINS

[HÁ POETAS ASSIM]


Há poetas assim,
uns gramas de aletria, fina e doce,
traficados como se fossem cocaína pura.
Alimento energético, é certo,
adequado ao passo de galope
com que esperam chegar a algum lado
e, ao mesmo tempo, agradável ao olfacto
de quem nunca suou, nem sequer a foder.

Massa e açúcar, como disse, muito,
mas também o leitinho da infância,
um toque exótico a canela do Ceilão
e o ingrediente secreto,
que pode ser qualquer coisa
e dizem as más línguas que é apenas
uma irreprimível vontade de parecer interessante.

Sim, há poemas que só se assemelham
ao remate perfeito de uma consoada vulgar,
antes de cada um regressar a casa,
maldizer a família e dar início
à gestação de umas saudades nobres,
que aguardarão um ano pela matança.

Melhor dizendo, parecem-se com tudo
menos com poesia, essa grainha
de uva alojada na cárie de um molar,
que há que suportar só com morte interior,
porque essas coisas acontecem sempre
quando todos os dentistas se mascaram de renas
e vão passar uns dias à puta que os pariu.

Telhados de Vidro, n.º 20, Averno, Lisboa, 2015.

MIGUEL MARTINS

[ERA O INVERNO DE 69]


Era o Inverno de 69.
Havia notícias como há sempre,
e suponho que fizesse frio.

A parentela acorria,
acotovelava-se ao redor da cama,
fingia estar feliz, ou talvez estivesse,
sabe Deus porquê. (Ao mesmo tempo,
abrigava-se da chuva.)

Nunca fui tão pequeno, nem tão pouco
parvo. A partir de então, industriaram-me
nas artes e ciências de estar vivo,
excepto a respiração, que é oferecida:

comer, roubar, fugir,
ser intramuros e existir na gleba,
e desistir
silenciosamente.

Sim. Foi, para mim, o Inverno dos Invernos.

E não há meio de acabar.

Resumo: A poesia em 2012 [de A metafísica das t-shirts brancas], org. de Armando Silva Carvalho, José Alberto Oliveira, Luís Miguel Queirós e Manuel de Freitas, Documenta/Fnac, Lisboa, 2013.

MIGUEL MARTINS

[A VIDA É IMPOSSÍVEL, NÃO IMPORTA]


A vida é impossível, não importa
o Vicks Vaporub, o que nos fazem
ou o que nos fazemos, se ou quanto.
Desde que o primeiro homem se lembrou
de que não era cão, ficámos condenados
a saltérios e musas e juros com fermento,
à sina de gravatas e aprestos.
Que mal tinha ser cão, além do bem
de comer carne crua e cheirar cus
e vaguear pelas estações do mundo?
Mas não: havia que salgar a focinheira
de porco, pôr rosmaninho nas virilhas
e inventar a cadeira rotativa,
moribundelirar amores obtusos
e de tudo intentar a mais-valia,
composta e previdente e pequenina.

Ora, acontece que, seja dia ou noite,
só me apetece ladrar à maresia.


Telhados de Vidro, n.º 17, Averno, Lisboa, 2012.

MIGUEL MARTINS

MORTE-VIVA

Mais uma queda. Mais uma lasca de madeira cravada no corpo. Estacas de travar vampiros, sêdes. Ossos esmagados, sinapses rotas e, sempre, o fígado fosfórico. De cada vez, a dúvida absoluta. A suspensão da vida. A estupidez mais iníqua amesquinhando a nossa suposta divindade. Transplante? Broa dura? Pastéis de massa tenra de efémeros perfumes? Escolha-me o Diabo a sorte! Tudo poderia ter sido banal, banal e generoso, tivera eu chegado três gerações mais cedo. Vejo-me, à chuva, a apanhar ouriços sob os castanheiros. Analfabeto. São. Vejo-me e não me vejo em parte alguma. Muito menos aqui. Ainda menos agora. Ah!, quem me dera perder, ao menos, a memória dos castanheiros que nunca toquei, que apenas de relance pude amar.

 

 

Resumo: A poesia em 2011 [de Lérias], org. de Armando Silva Carvalho, José Alberto Oliveira, Luís Miguel Queirós e Manuel de Freitas, Documenta/Fnac, Lisboa, 2012.

MIGUEL MARTINS

[DEIXEM-ME, AO MENOS, O SILÊNCIO]


Deixem-me, ao menos, o silêncio,
o lugar vazio onde morrer sozinho,
ou junto dos que a morte – a escuridão –
levou antes que a vida mos tirasse.
Não dancem derredor da minha gruta,
tugúrio imperial atapetado
de ervas daninhas ou flora intestinal,
cilícios naturais da minha seita.
Creio-me Deus, como sempre me cri,
e um gajo porreiro em cima disso,
pastor de gatos pardos violentados,
enquanto estes me querem a seu lado,
e ao meu cajado que sabemos manso.
As minhas Regras, monge macambúzio,
são poucas e são simples; o teatro
da ordem imperando sobre o vento;
a ocasional sandes de couratos;
e o vinho esfoliando a pele do Tempo.
Do Amor nada sei, fui sempre só,
excepto por transcendência imerecida:
houve quem me escutasse antes da ida
para outras freguesias, mais amenas.
Sou eu que salto (janela sem moldura)
para fora do tempo em que me movo,
por tanto me agredirem a alegria
e a liberdade dos que se crêem corças
(outros leões, protozoários, ratos),
dos que se crêem aqui e aquém do Mundo.
Do Amor nada sei, sabei-lo bem.


A metafísica das t-shirts brancas, Edições 50 Kg, Porto, 2012.

MIGUEL MARTINS

4 – DA LITERATURA

Gosto de pessoas que não escondem as suas fragilidades. Não precisam de usá-las na lapela do casaco, é claro, mas que não as escondam se calharem em conversa. Fobias, egoísmos, incompetências, doenças psiquiátricas, mendicidades, etc., são o melhor que temos para nos dar. Porque o mais é falso ou não é particularmente nosso. O Pierce Brosnan e a Tyra Banks não existem; a nouvelle cuisine é uma cagada; o Fernando Mendes e o peixe frito são mesmo muito bons. Sou muito melhor escritor do que o Hemingway. Quase toda a gente é muito melhor escritor do que o Hemingway. Não percam tempo com o Hemingway se tiverem uma bola, alguns amigos e um jardim onde jogarem. Não percam uma oportunidade de suar. O suor é sempre bom, a menos que se sue por dinheiro. Fumem. Fumem muito. Os dentes castanhos são melhores do que os brancos. Melhor do que os dentes castanhos só não ter dentes nenhuns mas ter quem nos corte maçãs e queijo da ilha aos bocados pequeninos. Que se foda o Hemingway.

Lérias, Averno, Lisboa, 2011.

MIGUEL MARTINS

XVII

Eu quero ter um bar de estrada numa estrada pouco frequentada. Um lago atrás para mergulhar a vista, e os mantimentos de uma aldeia em extinção. Os Lusíadas mudos a um canto, e ciber-melancias sempre à mão.

Proibida a entrada a animais (excepto cães-guia), Língua Morta, Lisboa, 2010.

MIGUEL MARTINS

37


Às vezes, acho-me quase tranquilo. Imerso numa esperança sem fé. Parece-me que me escutais na distância, quando, em silêncio, vos peço perdão. Mas sei que isso não é possível (quando muito – e é altamente improvável – poderíeis, se fosseis todos vivos, estar adivinhando esta minha disposição). Mas basta-me que vos peça perdão. Um pedido que não carece de culpa nem de aquiescência. Uma reconciliação imaginada. Como tudo em mim. Um reencontro que, por agora, não fica adiado. Depois, penso: é como o sono – sem ele, a vida seria insustentável. E vejo-me, uma vez mais, compelido à vida. Se a minha velha mãe assim o desejar, acompanhá-la-ei às compras. Pergunto-me se, nesta altura do ano, já haverá melancias...


O taberneiro, Poesia Incompleta, Lisboa, 2010.

MIGUEL MARTINS

[SE TIVESSE CARTA]

Se tivesse carta, faria sentido comprar um automóvel; poderia, então, meter o sofrimento na mala e abandoná-lo num outeiro.

Cirrose, Fenda, Lisboa, 2003.

MIGUEL MARTINS

[QUEM ACHA QUE A VIDA É PARA LEVAR A SÉRIO]


Quem acha que a vida é para levar a sério
deve andar convencido de que a morte é a
brincar.


Penúltimos cartuchos, Tea For One, Lisboa, 2008.