Then I sit in a South window
And sip pale wine with a touch of hemlock in it,
An think of Winter nights,
And field-mice crossing and re-crossing
The spot which will be my grave.
AMY LOWELL
Antecipo-os ao virar
das esquinas devolutas,
atrás de portas fechadas;
conheço-lhes até as vozes,
emboscadas em canções
que vou mantendo acesas
para não os perder de vista.
Alguns teimam em ficar
à distância, olhando-me
com rancor em jeito de
desafio, talvez de espera.
Outros sentam-se de manso
no meu colo, como os filhos
que nunca quis mesmo ter.
Receio que um dia deixem
de me reconhecer o corpo
cada vez menos inteiro,
mais sitiado pela memória.
Guardo-os, pois, ciosamente:
só os partilho com os meus
futuros grandes fantasmas.
Reservado o direito de admissão (AA. VV.), Piantao, Lisboa, 2020.
