quinta-feira, 30 de dezembro de 2010

PAULO DA COSTA DOMINGOS

[AQUILO QUE NOS TIRA O SONO]


Aquilo que nos tira o sono
e nos põe a pensar na morte
com uma farpa cravada no ombro
e o jornal fechado no Desporto
são as vizinhas inacessíveis.
Bezerras imaturas, figurantes de cena
nesta quinta pedagógica. Rapa,
tira, põe, nas cidades desertas
de coração: «-se bem!»


O homem quase novo, Frenesi, Lisboa, 2010.

terça-feira, 28 de dezembro de 2010

SOLEDADE SANTOS

E NO ENTANTO O DIA É FUNDO


O horizonte abre-se na cal que maio lava
e no entanto o dia é fundo
de armários, invernos e cheiros
a madeira encerada.
No côncavo de maio existem
antigos sons de respiração,
crianças perdidas no escuro
procurando saídas que não encontram.
Lembro-me –
eu brincava no vão da escada
e vieram dizer (seria maio
ou julho talvez) a mãe morreu.


Sob os teus pés a terra, Artefacto, Lisboa, 2010.

sexta-feira, 24 de dezembro de 2010

ANTÓNIO RAMOS ROSA

[PARA UM AMIGO TENHO SEMPRE UM RELÓGIO]


Para um amigo tenho sempre um relógio
esquecido em qualquer fundo de algibeira.
Mas esse relógio não marca o tempo inútil.
São restos de tabaco e de ternura rápida.
É um arco-íris de sombra, quente e trémulo.
É um copo de vinho com o meu sangue e o sol.


Poemas portugueses [de Viagem através de uma nebulosa], org. Jorge Reis-Sá e Rui Lage, Porto Editora, 2009.

terça-feira, 21 de dezembro de 2010

VASCO GATO

[OS NAVIOS DESMANCHAM-SE SOBRE O CAIS]


Os navios desmancham-se sobre o cais, contornam-se uns aos outros como grandes doenças. Fotografo a cidade a pensar nesses navios, na sua condição de lepra serena. As pontes alçam-se, os rádios difundem canções francesas que não sabemos se existem. Os navios. E nós, como eles, apitando longamente a nossa partida, para que nos acenem mãos francesas ou polacas, para que um lenço conserve subtil a memória desta nossa discreta, fatídica expedição.


Rusga, Trama, Lisboa, 2010.

quinta-feira, 16 de dezembro de 2010

RUI CAEIRO

[TODOS OS DIAS LOGO PELA MANHÃ]


Todos os dias logo pela manhã
as palavras

A cansada surpresa de estar vivo
as palavras


Baba de caracol (2.ª edição), Língua Morta, Lisboa, 2010.

domingo, 12 de dezembro de 2010

HENRIQUE FIALHO

POEMAS


Venham ver sob que luzes surgem os poemas, em que leitos navegam as palavras desabridas.
Venham ver a força desta corrente na rebentação da névoa.
Se entre as duas margens conseguirem avistar o que se esconde na neblina, então vejam como tudo baila sem que um único músculo se mova.


Estranhas criaturas, Deriva, Porto, 2010.

quarta-feira, 8 de dezembro de 2010

ADÍLIA LOPES

[CHEGO CEDO AO CAFÉ]


Chego cedo ao café
à hora a que estão a entrar
as batatas e as cebolas
os legumes dão-me paz


Apanhar ar, Assírio & Alvim, Lisboa, 2010.

domingo, 5 de dezembro de 2010

JOSÉ MIGUEL SILVA

FIESOLE

Para a Anabela Vara Alves

Eu pensava que ser rico se cifrava
na licença de comprar todos os livros
que quisesse, sem credores nem arrepios
no estômago, e ter tempo para ler
duzentas páginas por dia, mais as duas,
três semanas de museus e passeatas
anuais por latitudes europeias.

As viagens propiciam o descaso,
certamente, de razão e sentimento.
Doutro modo não se explica que
assim que vi as casas de colina
que rodeiam Fiesole tenha logo
reduzido de seis maços para cinco
a minha dose de cigarros semanal.


Erros individuais, Relógio d'Água, Lisboa, 2010.

segunda-feira, 29 de novembro de 2010

MIGUEL MARTINS

XVII


Eu quero ter um bar de estrada numa estrada pouco frequentada. Um lago atrás para mergulhar a vista, e os mantimentos de uma aldeia em extinção. Os Lusíadas mudos a um canto, e ciber-melancias sempre à mão.


Proibida a entrada a animais (excepto cães-guia), Língua Morta, Lisboa, 2010.

terça-feira, 23 de novembro de 2010

ARTUR DO CRUZEIRO SEIXAS

[O PARTO DE UMA PEDRA]


O parto de uma pedra
é realmente um espectáculo
para uma vida inteira.

E há ainda o sol
e a sua vergonhosa incompatibilidade
com a lua.

Mas hoje estou triste como se fosse poeta
e é à sombra do vento que me acolho
puxando para os ombros
a nudez da paisagem.

Vêm os violinos
de muito longe
ouvir a neve.


Poemas portugueses [de Eu falo em chamas], org. Jorge Reis-Sá e Rui Lage, Porto Editora, Porto, 2009.

quinta-feira, 18 de novembro de 2010

JOÃO MIGUEL FERNANDES JORGE

OS DIAS DE BRUEGEL


Os campos estão lavrados, mesmo sob a
neve do inverno permanecem
estendem o horizonte de terra fértil e a ave
marinha voa sobre o íris amarelo

estão armados os cavaleiros d'áustria e de
filipe segundo, rei espanhol,
massacram os inocentes, o sentido das vidas
a história de imaginada Flandres

dão o passo sobre a branca paisagem os
caçadores, desliza na água do degelo
uma barca de improviso, mas logo

desce de novo a luz do outono sobre a aldeia e o
silêncio, cor do inverno. (Acontece,
há caminhos mais longos do que
outros. O destino a que

é suposto chegarmos está desenhado à
partida. Desculpa ser tão bruto – o destino,
triunfo da morte.)


Sobre mármore, Teatro de Vila Real, 2010.

segunda-feira, 15 de novembro de 2010

TIAGO ARAÚJO

(SJ-06)


as formas de conhecer-te são só duas
ou três; esta é a que demora mais tempo.
a chuva parou e continuamos distraídos neste
amor de cabotagem, nunca demasiado
longe ou perto da carne e dos órgãos que uma
abóbada de ossos protege. cumprimos
a liturgia das horas, repetida sem convicção ou
eficácia, e por vezes as palavras começam
a fazer sentido, como os gestos com que
te aproximo de mim, com uma só mão
e algum sono. uma navegação lenta,
familiar e confortável, porque
essa é a melhor forma de te conhecer
os dedos e o modo como os usas
para fazer tranças às horas, como quem
tece cabelos ou desfia um rosário
sem murmúrios, apenas a técnica de rodar
terços e mistérios no fundo da mão
para entreter os pretendentes e
esperar que eu regresse das longas
viagens – dez anos de cada vez –
em que me ausento sem sair de casa.
esta tarde estive em Lisboa e trago-te maçãs
vermelhas de uma mercearia da rua dos Lusíadas,
com as quais tenciono adormecer-te (como
na história que contamos todos as noites), porque
é essa a única forma de te conhecer
os medos e interpretar os sonhos, escrever
ao teu lado, enquanto dormes, a lista
das tarefas diárias com que nos ocupamos a
matar o tempo.

Criatura, n.º 5, Núcleo Autónomo Calíope da Faculdade de Direito de Lisboa, 2010.

quinta-feira, 11 de novembro de 2010

A. M. PIRES CABRAL

NORDESTE


Quien sujeta la brújula ve
ocho direcciones de mundo,
ocho maneras de estar.

El octavo es el Nordeste.


En algún lugar al nordeste [Algures a nordeste, traduzido para castelhano por José Luis Puerto e Jésus Losada], Celya, Salamanca, 2010.

domingo, 7 de novembro de 2010

VÍTOR NOGUEIRA

NOITE


Os gestos mudaram, a iluminação também.
Conseguimos esconder-nos atrás de nós mesmos.
A noite, como sempre, vai servindo para esperar.
De que se vive, afinal? De que se morre?


Quem diremos nós que viva?, Averno, Lisboa, 2010.

quinta-feira, 4 de novembro de 2010

MANUEL DE FREITAS

MONTE

para Glória de Freitas

No limite da raiva e da impaciência,
perdíamos autocarros atrás de autocarros
(o que já vai sendo costume, nos meus poemas).
A tia entrou naquele em que não entrámos.
Só nos voltaríamos a encontrar no Funchal,
pouco antes do regresso a casa.

Em vez da raiva, o sorriso da tia virou-se
para mim, dizendo: «isto ainda vai dar escrita,
Manuel António». Não se enganava, enquanto
atrás de nós se apagavam ou acendiam as luzes do Monte
e os esqueletos de vaca pediam a voracidade comum.

Mas prefiro lembrar a dança inútil
de um acordeão, a boneca de farinha
comprada pelo meu pai no Caminho das Babosas,
essas impronunciáveis coisas que da morte apenas
nos tornam para sempre cúmplices, vagas testemunhas,

embora te ficasse bem o colar de funcho.


Caminho das Babosas [de Boa Morte], edição do Autor, fora do mercado, Lisboa, 2010.

segunda-feira, 1 de novembro de 2010

LUÍS FILIPE PARRADO

AS UNHAS


Sim, as unhas. Único órgão humano
que merece ser cantado no poema,
ele mesmo uma espécie de unha, laminar.
Garras ou pétalas,
precisam de corte e medida certa,
insistindo, depois do fim
da carne (que guarneceram toda uma vida),
em crescer para nada.
Últimas, mínimas transparências
fibrosas e amareladas
— pelos muitos cigarros. E
ainda se riem da morte,
já no caixão, sinal
de força sob a irremediável fraqueza humana.
Espigões quebradiços
com que ferimos o chumbo,
esse coração que Conrad disse um dia ser de trevas.


Criatura, n.º 5, Núcleo Autónomo Calíope da Faculdade de Direito de Lisboa, 2010.

quinta-feira, 28 de outubro de 2010

DIOGO VAZ PINTO

I


Ainda que corras, vives do mesmo,
das cansadas histórias que ouviste
aos outros, nestas cidades de sal
e varandas com berros
de roupa estendida. Acordando,
entre os vinte e os trinta, verde
ainda, num colchão de molas baixinho,
armação de ferro que guincha exageros
e te chama herói nas alturas.

A respiração sustida no cheiro da
hortelã brava, a água do duche
a correr entre largos quartos de hora.
Chávena, cigarro e a cantilena dos pardais
afogados em lixo e no barulho das obras
— tempestade artificial destas manhãs.

Ao pequeno-almoço a escolha
entre sumos de frutas que nunca viste,
as torradas e omoletas com tudo
o que tinha na despensa. Ela a rir-se,
de cabeça meio inclinada, frigideira
na mão e a preferida entre
todas as suas poses. Um chupa
ao canto da boca e a mancha louca
do batôn sobre os lábios e à volta.
Embrulhado nesta fita caseira,
trama de polaróides a trepar pelas
paredes. As amigas todas, ferozes
princesas, com as mãos cheias
de arroz e confettis. E é isto:
a mania efabuladora, aquele tom
sidéreo e o fogo que larga em frases
sem grande sentido. Assim faz de ti
esta coisinha obediente, tola
e contente. «Vais buscar o pão?»


Criatura, n.º 5, Núcleo Autónomo Calíope da Faculdade de Direito de Lisboa, 2010.

domingo, 24 de outubro de 2010

DAVID TELES PEREIRA

CEMITÉRIO JUDAICO DA RUA OKOPOWA


No cemitério judaico da Rua Okopowa é como se o ar cobrasse juros,
memória irrespirável da carne, impressa no vento
que raciona as flores pelos vários mortos.

Perdemo-nos nos nomes imensos,
como o de Szimon Askenazy, historiador e estadista
que, ao que parece, lutou por uma Polónia independente
e hoje não tem quem lhe agradeça com flores o incómodo.
Não é o único por aqui a quem já lhe morreu tudo,
não é o único que paga com ausência de rosas
a conta de ter sido corpo em ruína e espelho
para outros se assustarem.

De Marian e Hannah não tenho notícia,
devem estar, como todos, a apodrecer,
mas apenas noutro canto qualquer.
Agora já só uma expedição de incautos vermes
lhes há-de acordar os ossos.


Criatura, n.º 5, Núcleo Autónomo Calíope da Faculdade de Direito de Lisboa, 2010.

quinta-feira, 21 de outubro de 2010

ANTÓNIO BARAHONA

ARTE POÉTICA


Por cada verso feito quantas noites
desfeitas e mulheres transfiguradas,
madrugadas, cidades, auto-estradas,
montes de cartas, mortos e ausentes.

Por cada verso feito me despeço
deste mundo, em pedaços repartido,
pois só consigo reunir-me quando fundo
império de poema nunca escrito.


Criatura, n.º 5, Núcleo Autónomo Calíope da Faculdade de Direito de Lisboa, 2010.

domingo, 17 de outubro de 2010

ALEXANDRE SARRAZOLA

TODOS OS CÃES


todos os cães mudos de luz à passagem do cortejo
o sorriso do homem do trombone de varas
pendurado no rebate dos sinos
cai uma chuva miudinha a amortalhar o som dos metais
a tenda das comédias ensopa debo-
tada de uma alegria de domingo
vêm as crianças pedir as janeiras à nossa porta
cantam na sua inocência de quem não
sabe da lama nos nossos pés
e afagam-nos com cantigas de cristal para
nos limpar da tristeza pressentida
enfim a tarde vai chegando muito cedo e olha-
mos as janelas iluminadas das casas
que são dos outros,
como quem passeia um cão na noite da consoada


Merry Christmas (A.M. Pires Cabral et al.), Averno, Lisboa, 2006.

quarta-feira, 13 de outubro de 2010

JORGE GOMES MIRANDA

O ERRANTE


Um dia, tínhamos decidido
faltar às aulas, perguntou-me:
«o que fazes de noite
para estares sempre tão triste de manhã?»

A noite: ruas que remetemos na memória:
a distracção para tudo o que não seja
o que lábios vêem
ou nada existir para lá do limite rugoso das

palavras, incessantes fulgores
mas que nada restituem
quando estrela alguma cinge o errante.


Curtas-Metragens, Relógio d'Água, Lisboa, 2002.

domingo, 10 de outubro de 2010

NUNO DEMPSTER

[A SEDE DE MUNDO É INEXTINGUÍVEL]


A sede de mundo é inextinguível.

E na distância que vai de Covent Garden a Piccadilly Circus
cabe o mundo todo,
e a sede que tenho dele está ali,

toda ali,

reproduzida em milhares de rostos, em cabelos loiros
que esvoaçam no fim de tarde.


Londres, & etc., Lisboa, 2010.

quinta-feira, 7 de outubro de 2010

JOSÉ TOLENTINO MENDONÇA

DEIXA-ME DAR-TE O VERÃO


O verão é feito de coisas
que não precisam de nome
um passeio de automóvel pela costa
o tempo incalculável de uma presença
o sofrimento que nos faz contar
um por um os peixes do tanque
e abandoná-los depressa
às suas voltas escuras


De Igual para Igual, Assírio & Alvim, Lisboa, 2001.

domingo, 3 de outubro de 2010

RUI PIRES CABRAL

FOTOGRAFIAS


Nesta vida — é um facto — estamos sempre
a desaprender coisas novas. O mundo
vai guardando a luz nas suas bainhas negras
e temos a melindrosa companhia dos fantasmas
que nos procuraram: eles governam rudemente
os nossos pequenos reinos e há um ceptro novo

para cada coroação. De repente, com a volta
das estações, damos por nós muito mais velhos
nas fotografias. As razões que nos assistiam
empalidecem em paisagens cruelmente coagidas
pela luz. Fomos expulsos dos grandes palácios

da alegria? Onde estão os mapas que nos guiavam
lá dentro, exactos como o instinto? Não sabemos
responder: o caminho turva-se: são as incertezas
da maturidade. As palavras não nos iluminam
e o amor está condenado aos defeitos naturais
do coração, que ainda assim há-de voltar a arder

sem defesa nem socorro uma vez mais.


Periférica, n.º 4, Vila Pouca de Aguiar, 2003.

quinta-feira, 30 de setembro de 2010

RUI NUNES

MÉDIO ORIENTE


Explode:
as mãos traçam um som insuportável:
a história pára nesse gesto
mas recomeça um pouco mais à frente.
O que sobra de um corpo
é a silenciosa queda dos destroços.
O trigo escurece, as rêses comem a própria carne,
e os gafanhotos anunciam a manhã do ódio:
o desenho do tempo fica dia a dia mais nítido.

os vidros resguardam-no do clamor
e nos vasos de begónias floresce o néon.
Sentado à secretária, o homem risca uma palavra,
leva as mãos aos lábios,
medita,
e reescreve a morte.

como se diz este último resíduo,
estes corpos que irradiam morte,
o anónimo de uma luz insuportável?
como se diz uma palavra
meticulosamente destruída,
estes sons desavindos?
ou uma criança que não sabe correr?

a eternidade é a bebedeira dos desesperados:
viagem rápida, dia em estilhas
que acaba em três ou quatro gotas
no vidro da janela:
insectos esborrachados contra um pára-brisas.

é preciso decifrar os escombros.


Telhados de Vidro, n.º 14, Averno, Lisboa, 2010.

domingo, 26 de setembro de 2010

JOSÉ AMARO DIONÍSIO

BIOGRAFIA


O coração é uma arte difícil. Mas tudo o resto é a crédito.


Telhados de Vidro, n.º 14, Averno, Lisboa, 2010.

quinta-feira, 23 de setembro de 2010

JORGE ROQUE

CANÇÃO DA VIDA, 1


Caem-lhe as peças de xadrez do tabuleiro derrubadas por movimentos mal calculados. Ouvem-se no andar de baixo a embaterem no soalho e calarem-se num som trémulo, quase um lamento. Ele apanha-as e volta a colocá-las nos lugares de que se lembra. Sabe que erra os lugares, principalmente quando cai mais do que uma peça. Sabe também que não importa. Como não importa quem ganha ou quem perde, ele ou o outro que com a sua mão joga do outro lado. Importante é não parar de jogar. Cansar a noite, cumprir a vida, deitar-se para amanhã recomeçar.


Telhados de Vidro, n.º 14, Averno, Lisboa, 2010.

domingo, 19 de setembro de 2010

HERBERTO HELDER

[A POESIA É FEITA CONTRA TODOS]

[...]
A poesia é feita contra todos, e por um só; de cada vez, um e só. A glória seria ajudar a morte nos outros, e não por piedade. A grandeza afere-se pelas conveniências do mal. Aquilo que se diz da beleza é uma armadilha. Pena que não pratiquem o pavor, todos. Seria o lucro do nosso emprego e um pequeno contentamento para quem está com alguma pressa em agravar.
.
E leia-se como se quiser, pois ficará sempre errado.
.
.
A Perspectiva da Morte [de Photomaton & Vox], org. Manuel de Freitas, Assírio & Alvim, Lisboa, 2009.

quinta-feira, 16 de setembro de 2010

JORGE DE SOUSA BRAGA

O GUARDA-RIOS


É tão difícil guardar um rio
quando ele corre
dentro de nós


Balas de Pólen, Quasi, Vila Nova de Famalicão, 2001.

domingo, 12 de setembro de 2010

A. M. PIRES CABRAL

MELRO EM GAIOLA (VI)


E todavia,
as risadas do melro na gaiola
fazem-me rasgões por dentro
como se em vez de riso fossem pranto.

Porque eu sou como ele:
alguém me reduziu o tamanho do quintal
até o quintal ficar isto que se vê
– e eu a defendê-lo a golpes de riso.

Como o melro, tal e qual.


Telhados de Vidro, n.º 11, Averno, Lisboa, 2008.

quarta-feira, 8 de setembro de 2010

RENATA CORREIA BOTELHO

EL PÁJARO


é de ti, passarinho, que fala
esta música. espero-te à varanda
do meu quarto, num abismo
que se ergue do chão aos meus olhos
ainda baços. encontraste aqui,
como eu, a tua sombra, pajarillo

tú me despertaste, enseñame a vivir
e vamos juntos, por aí, numa voz só,
entoando esta cantiga com os cavalos
bravos, fingindo a vida e logrando
a morte, recolhendo à terra,
passarinho, sem nada temer,

recolhendo à terra.


Small song, Averno, Lisboa, 2010.

domingo, 5 de setembro de 2010

MANUEL DE FREITAS

SALVE REGINA

para a Inês

«Isto já não tem melhoras» – acabou
por nos dizer Zulmira, referindo-se
à sua perna atropelada, à vida,
ao filho que há três anos lhe mataram,
embora se chamasse Epifânio.

E ficou assim, completamente sozinha,
deusa rude e resignada que veio
dos campos servir vinhos e cervejas
a uma «freguesia» que foi, em tempos,
tão imensa como é agora a sua solidão.

Uma quase mansa solidão, se virmos bem,
uma tristeza sem lágrimas, uma sabedoria
que se volta a confundir com o azul forte das paredes,
com o seu nome último e inquebrantável,
a «passar o tempo» entre os muros deste reino.

Tem agora a mesma idade que Maria,
abre só para ti uma garrafa de ginja
e assiste calmamente ao fim do mundo.


A nova poesia portuguesa, Poesia Incompleta, Lisboa, 2010.

quinta-feira, 2 de setembro de 2010

LUÍS ADRIANO CARLOS

[DOER A TRANSPARÊNCIA DO SOSSEGO]


Doer a transparência do sossego:
terna agonia em que nos dissipamos,
entre os destroços de uma construção
teórica. Doer em pensamento
este sossego que na transparência
desmonta o aparelho: imagem tida,
repente breve, ou só memória já.
Vai ser difícil continuarmos vivos,
pensa, como eu, que assim será, difícil,
antes que os deuses nos prometam tudo.


Invenção do Problema, Quasi, Vila Nova de Famalicão, 2006.

domingo, 29 de agosto de 2010

JOSÉ CARLOS SOARES

[SURPREENDI-O VIVO]


Surpreendi-o vivo
num cemitério de esperas. Bebia
o sangue das horas

enquanto a memória desenhava
ventos passeando
pelos cantos da boca.


Telhados de Vidro, n.º 5, Averno, Lisboa, 2005.

quarta-feira, 25 de agosto de 2010

FERNANDO ECHEVARRÍA

RECOLHEM, GLORIOSAS, AS TRAINEIRAS


Recolhem, gloriosas, as traineiras.
Deslizam na manhã do Cabedelo,
esquecido o estrondo das procelas
que arrepanhou o assento
das águas. E das quilhas. Da certeza
dos músculos que rompem nevoeiro
e o enrodilham com a voz espessa
do cigarro molhado pelo vento.
Agora o sol rompe na barra. Estreia
a bruma a desprender-se dos pinheiros
e a tepidez sem fim da primavera
colhendo sinos pontuados de ecos.
E surde, limpa, a solidão da aldeia.
Com os filhos de luz e, mesmo, os netos
a esquecer a algazarra, a brincadeira
nas mãos calosas, no silêncio aberto
de olhos sorrindo à pequenina festa
que se chega, sorrindo, ao sal dos dedos.


Lugar de Estudo, Edições Afrontamento, Porto, 2009.

domingo, 22 de agosto de 2010

ALBANO MARTINS

ENTARDECER NA PRAIA DA LUZ


Espreguiçados, os ramos
das palmeiras filtram
a luz que sobra
do dia. É já noite
nas folhas. O branco
das paredes recolhe
o sangue e o vinho
das buganvílias
e hibiscos. Bebe-os
de um trago: saberás
que, mais do que cegueira, a noite
é uma embriaguez perfeita.


Castália e Outros Poemas, Campo das Letras, Porto, 2001.

quarta-feira, 18 de agosto de 2010

ALBERTO PIMENTA

ESTIMADOS COMPATRIOTAS:


Acerca do filho-da-puta, como acerca de muitas outras coisas, correm neste país as mais variadas lendas. Há até quem seja de opinião de que o filho-da-puta a bem-dizer nunca existiu, dado que ele é apenas um modo de mal-dizer. Nada, porém, mais falso. É certo que o filho-da-puta às vezes não passa de um modo de dizer, mas não bastará a simples existência, particular e pública, de tão variados retratos seus, para arrumar com as dúvidas acerca da sua existência real? Pois quem teria imaginação suficiente para inventar tantas e tais variedades de filho-da-puta, caso ele não existisse? Não! O filho-da-puta existe. Em todos os lugares, excepto no dicionário. No dicionário existem variados filhos, entre eles o filho-família, o filhastro e o filhote, mas não existe o filho-da-puta. Em compensação, o filho-da-puta existe em todos os outros lugares. Claro que há lugares que ele de preferência ocupa e onde por conseguinte é mais frequente encontrá-lo; no entanto, exceptuando, como ficou dito, o dicionário, não há lugar onde, procurando bem, não se encontre pelo menos um filho-da-puta.


Discurso Sobre o Filho-da-Puta (6.ª edição), 7 Nós, Porto, 2010.

domingo, 15 de agosto de 2010

JOSÉ MIGUEL SILVA

A BARREIRA INVISÍVEL – TERRENCE MALLICK


É difícil caminhar sobre uma linha invisível,
uma linha de água, entre o mal e o mal.
Divididos pelo sangue que atravessa os pensamentos,
do inferno ao paraíso, com o medo entrelaçado
na memória, os bolsos pesarosos de metal ferroso,
caminha sobre as águas quem caminha sobre si.
Por isso é tão difícil caminhar sobre as águas.


Periférica, n.º 4, Vila Pouca de Aguiar, 2003.

quarta-feira, 11 de agosto de 2010

MANUEL FILIPE

NUA MADRUGADA


O leito em seu estado adormecido,
o lume que esmorece na lareira,
a cadeira no seu estado de sentada,
a laranja que definha na fruteira,
ou a dolência deste estado indefinido
de sonhar, com o passado à cabeceira...

(E enquanto morre a nua madrugada
renasce a imensa noite, à minha beira.)


Eis uma Casa, edição do Autor, Lisboa, 2010.

domingo, 8 de agosto de 2010

MIGUEL CARDOSO

[É PORVENTURA IMPOSSÍVEL]


É porventura impossível
apercebermo-nos disto muito claramente.
Há outras maneiras, mesmo no rumor
com que os gestos se adiantam ao saber.
Assim se abranda um pouco a cegueira dos dias.
Porque apesar de tudo.
Experimenta chocalhar
o ouvido como se cavasses trincheiras
entre as notas, antecipa as incontinuidades,
cuida da imprecisão
como se fosse a mais exacta ciência.
Algures entre o torcer da língua
e o derrapar dos pés.
Afinar esta dança não é a menor das nossas tarefas.
Estou certo que já alguém o disse
(mesmo que o não soubesse):
Não conheço violência mais delicada
ou delicadeza mais bruta.


Que se Diga que Vi como a Faca Corta, Mariposa Azual, Lisboa, 2010.

quinta-feira, 5 de agosto de 2010

JORGE GOMES MIRANDA

2.


No bar da estação de serviço
apenas sandes de véspera e refrigerantes
em lata, quando perguntei.
Escolheste uma mesa dos fundos,
onde a conversa fluiria sem olhares predadores.
Abandonaras Matemática havia dois anos,
a meio do curso, para viajar à boleia pela Europa.
Sem pai nem mãe por perto,
um espírito romântico presidia a todos os teus actos.
O tempo, orgulhoso canibal,
confirmaria o que ninguém ainda te ensinara:
mapas, estrelas, horários, viagens
são outro modo de dividir a solidão
por muitos lugares, o amor fortuito
uma subtracção dourada.


Postos de Escuta, Editorial Presença, Lisboa, 2003.

domingo, 1 de agosto de 2010

RUI PEDRO GONÇALVES

[ATALHEI A NOITE]


Atalhei a noite,
Tentei chegar ao trilho mais certo dos teus passos
Caminhando no cerejal.
A velha casa era agora um borrão no crepúsculo,
Lembrava-me a fúria das crianças em louca correria.

Percorri, às apalpadelas, o quarto escuro, produzido pela idade
E foi aí que pedi a Purviance um copo de água.
Ela adiantara um torrão de açúcar para que a memória
Não fosse um frango fugido do galinheiro.

Alimentara-me de tudo isso, e nem o teu corpo encontrara
Para que a aventura fosse mais doce,
Mais secreta de certezas.
Sentira-me envergonhado por ser surpreendido
Quando te procurara
Tacteando uma imagem para ti.

Olhei pela janela.
Vi os ciganos em viagem em direcção ao sul.
Não sei se ias.
Não sei.

Eu fui.


Nitratos do Chile, Língua Morta, Lisboa, 2010.

quinta-feira, 29 de julho de 2010

MARGARIDA VALE DE GATO

CAT PEOPLE


Curiosa a tribo que formamos, sós
que somos sempre e à noite pardos,
fuzis os olhos, garras como dardos,
mostrando o nosso assanho mais feroz:

quando me ataca o cio eu toda ardo,
e pelos becos faço eco, a voz
esforço, estico e, como outras de nós,
de susto dobro e fico um leopardo

ou ando nas piscinas a rondar –
e perco o pé com ganas sufocantes
de regressar ao sítio que deixei

julgando ser mais fundo do que antes.
A isto assiste a morte, sem contar
as vidas que levei ou já gastei.


Mulher ao Mar, Mariposa Azual, Lisboa, 2010.

domingo, 25 de julho de 2010

INÊS LOURENÇO

PARA UM LIVRO


O tempo que passei fechado sem
nenhum leitor justificou ser
imolado pelas traças.


Coisas que Nunca, & etc, Lisboa, 2010.

quarta-feira, 21 de julho de 2010

DAVID TELES PEREIRA

(A LEI)
we were suddenly aware of ourselves
standing there, staring at the future
blindfolded.

Deborah Eisenberg


Em criança fui um homem sozinho numa casa de mulheres.
À excepção do meu pai, à excepção do meu avô e do meu irmão,
fui um homem sozinho numa casa de mulheres
que se vestiam de vermelho e, em segredo,
usavam nomes de princesas antigas
para que o sonho coubesse todo na sua absurda forma de cristal.
Às vezes sozinho, sem nunca as entender,
falava a sua própria língua, como se fosse acreditar sempre
que a minha mãe e as minhas irmãs inventaram, só para elas,
todo o pranto e todo o silêncio que cabem no mundo.

Um dia Raquel ensinou-me a brincar com bonecos vestidos de púrpura
e a imaginar neles Hannah, em oração, quarenta anos mais nova,
na sua cama rodeada de arame farpado, a apaixonar-se pelo senhor F.
e pelos seus olhos cinzento-anjo.
Foram de longe os anos mais felizes da minha vida,
os que antecederam a clausura do Inverno no meu peito,
no dia em que o meu avô morreu.

Só então chorei, quando vi o meu pai aproximar-se do corpo
para o tapar, antes que os corvos lhe ensinassem
o que há que fazer àqueles que morrem.
Mal se suspendeu o céu fez-se negro o seu rosto.
Comprei-o, comprámo-lo caro com o trabalho doloroso das nossas mãos.

Aquietaram-se as árvores, o vento, as mudanças
e os pássaros puderam enfim repousar do seu voo de séculos.
Trinta dias de sol e secura se seguiram e, à primeira gota de chuva,
o meu pai abriu as portas de casa e houve festa.
O meu pai abriu as portas de casa e saíram as mulheres
e entraram os senhores da lei. Disseram
Sempre que invocarmos o teu nome virás a nós e nos abençoarás
Nessa mesma noite ensinaram-me
que Deus desenha o tempo à régua e nunca ao compasso
e que para Ele os olhos não têm horizonte.

Anos mais tarde, quando já nenhum homem se importava
que chovesse ou não, deixei os meus antepassados sozinhos,
uns com os outros, a escrever a e a pensar a lei e o sangue,
como se isso fosse pelo menos metade da vingança que o Senhor
nos merece.
Uma fé inexistente talvez tivesse sido uma fé melhor,
no extenso bosque do meu peito negro,
com o meu avô, com o meu pai e com os seus olhos vazios virados para
Leste.
.
.
Biografia, Língua Morta, Lisboa, 2010.

domingo, 18 de julho de 2010

MIGUEL MARTINS

37


Às vezes, acho-me quase tranquilo. Imerso numa esperança sem fé. Parece-me que me escutais na distância, quando, em silêncio, vos peço perdão. Mas sei que isso não é possível (quando muito – e é altamente improvável – poderíeis, se fosseis todos vivos, estar adivinhando esta minha disposição). Mas basta-me que vos peça perdão. Um pedido que não carece de culpa nem de aquiescência. Uma reconciliação imaginada. Como tudo em mim. Um reencontro que, por agora, não fica adiado. Depois, penso: é como o sono – sem ele, a vida seria insustentável. E vejo-me, uma vez mais, compelido à vida. Se a minha velha mãe assim o desejar, acompanhá-la-ei às compras. Pergunto-me se, nesta altura do ano, já haverá melancias...


O taberneiro, Poesia Incompleta, Lisboa, 2010.

quinta-feira, 15 de julho de 2010

RUI MIGUEL RIBEIRO

A TARDE


Nesta desaceleração
espero que os dias corram iguais,
uniformes e sem resistência.
Procuro de cada mistério
entender o mais simples.
Fico pelo que é mais rente,
mais sólido, com menos construção.

Já não chega ter os horários,
as entregas e as rotinas,
para aceitar o ritmo de furo lento
da vida. Mais próximo cresce o detalhe.
É mais precisa a dúvida.

Cai a tarde e a pausa continua
e com ela expira o natural desejo
de um prazer, um apetite pela
diagonal de luz que vai dividindo
o espaço, a marca invisível
que fica de mais um dia.


Resumo: A Poesia em 2009 [de XX Dias], Assírio & Alvim, Lisboa, 2010.

domingo, 11 de julho de 2010

RENATA CORREIA BOTELHO

[ENCOSTO A FACE À PAREDE]


Encosto a face à parede
mais triste do quarto, fiel
guardiã do sol posto.

o coração que me deixaste
é uma casa difícil de habitar.


Resumo: A poesia em 2009 [de Um circo no nevoeiro], Assírio & Alvim, Lisboa, 2010.

quinta-feira, 8 de julho de 2010

RUI NUNES

4.


(branco)
de todas as cores a mais subtil
chama-se cegueira: nome
que avança até se apagar


Telhados de Vidro, n.º 6, Averno, Lisboa, 2006.

sábado, 3 de julho de 2010

MANUEL DE FREITAS

[HÁ UM PAI QUE NÃO ENCONTRA]


Há um pai que não encontra
a bota, o primeiro indício
do desespero (outros, tantos
mais, virão) – enquanto as levadas
correm, correm para a paisagem
subitamente extinta e um pé,
descalço, repousa nos rochedos.

Tinhas três anos, na Calheta.
Começava, só para ti, o fim do mundo.


Levadas (versão revista e aumentada), Assírio & Alvim, Lisboa, 2004.

domingo, 27 de junho de 2010

RUI PIRES CABRAL

RESTAURANTE POLACO


A noite é sustentada pelos seus enfeites
como um homem morto ligado às máquinas.
Os clientes folheiam livros, tudo polacos
do mesmo quarteirão. Percebemos
de repente: há qualquer coisa acima das palavras
que não se deixa decifrar. Em cidades estranhas
dispomos melhor dos sentidos, somos arriscados
nas nossas intuições. E depois da sopa, do chá
morno, ao sair para a rua, podemos descobrir
que ainda estamos vivos e que no fim de contas
nunca conhecemos outra condição. Esta é a hora
que nos representa. E aquilo a que chamamos realidade
segue connosco na mesma direcção.


Periférica, n.º 3, Vila Pouca de Aguiar, 2002.

quarta-feira, 23 de junho de 2010

JOÃO MIGUEL FERNANDES JORGE

X


Nesse dia de setembro desenhei a árvore que
sustém o torso humano; os ramos
trazem a vibração de um instrumento
mantêm um som semelhante ao mover articulado
das patas de uma aranha.

Parece-me que nos últimos dias
aprendi muito em relação ao traço que ilumina
a transparência do desenho
no conflito que existe entre a
superfície da morte e a profundidade da vida.

A grafite, a tinta-da-china observa os
seus segredos e experimenta o nenhum sentimento
ao descrever o plano interior das cartilagens
a pele do mundo sob o que nos move
ardentemente.


Jardim das Amoreiras, Relógio d'Água, Lisboa, 2003.

domingo, 20 de junho de 2010

PEDRO MEXIA

SE EU PUDESSE


Se eu pudesse
ter-te em vez dos versos,
ou ter um verso
em vez de ti,
ou ter os olhos
como os de um gato
para perscrutar a noite
onde isso se decide.


Avalanche, Quasi, Vila Nova de Famalicão, 2001.

quarta-feira, 16 de junho de 2010

PAULO TAVARES

MINIMAL EXISTENCIAL


Quando morrermos,
não haverá divisões, nem fronteiras, nem estatutos.
Haverá, quando muito, um nome.

[tu sabias, querida Emily,
tu sabias quando disseste
«forever – is composed of nows –»]

Haverá valas comuns, túmulos
opulentos, gente que chorará a partida
de alguns, ignorando a vida de outros.

Quando eu morrer,
enterrem o caixão longe do meu corpo.


Minimal existencial, Artefacto, Lisboa, 2010.

domingo, 13 de junho de 2010

MARGARIDA FERRA

ÁLBUM


Dobro a roupa
em monte
os doze meses inteiros,
e tento juntar, incapaz,
duas peças com sentido.
As que ficam,
isoladas
sem uso provável,
escondo-as dentro de páginas brancas:
entre cada uma
papel vegetal quase transparente
e cantos antigos de colar fotografias.

Em dez anos encontro
um herbário inesperado:
folhas perenes e secas,
as meias cerzidas, únicas,
são exemplos raros destes dias
quase extintos.


Curso Intensivo de Jardinagem, & etc, Lisboa, 2010.

quinta-feira, 10 de junho de 2010

domingo, 6 de junho de 2010

PEDRO TAMEN

[VEJO-ME NO BRILHO QUE TE DOU]


Vejo-me no brilho que te dou,
ó espelho das minhas mãos,
fugaz vitória destes dias
últimos.


O Livro do Sapateiro, Dom Quixote, Lisboa, 2010.

quinta-feira, 3 de junho de 2010

JOSÉ MIGUEL SILVA

PART-TIME

Fifteen minutes with you I wouldn't say no.
The Smiths

Durante muitos anos trabalhei em part-time
na Livraria Bakunine, ao Carregal.
Não foram os anos mais felizes da minha vida,
pois o amor, o ranço, a solidão, a verdade
é que ficava muitas horas encostado à montra
a ver se tu entravas perguntando se eu tinha
segredos, sebes, aluviões ou a ignorância
da morte. Dir-te-ia que sim. Mas tu,
Gata Borralheira, só querias saber de astrologia,
de puericultura, de pronto a vestir para o outono
da alma. Raios te partam, rapariga,
como podia eu amar-te, tão estúpida eras.


Periférica, n.º 3, Vila Pouca de Aguiar, 2002.

domingo, 30 de maio de 2010

JOÃO LUÍS BARRETO GUIMARÃES

AS CADEIRAS

pousou uma mosca aqui

À aula de
quarta-feira assistiram 13 alunos e
27 cadeiras. Em resumo: a sala cheia.
Quando a
lição terminou os 13 alunos partiram e
acto contínuo contei 20 casais de cadeiras.
Às aulas que tenho dado nunca faltam
as cadeiras
ficam a ouvir-me atentas
(as costas muito direitas).
É bom de ver que as cadeiras entendem
tudo à primeira
parecem ser mais maduras (mais
pés
assentes na terra).


A Parte pelo Todo, Quasi, Vila Nova de Famalicão, 2009.

sexta-feira, 28 de maio de 2010

SOLEDADE SANTOS

SWING PARA MANHÃ DE SOL


na casa vazia
eu deus o mundo por fazer
e danço

swingo com pano
do pó aspirador
cadeira e canto
swing enche a minha casa
e roupa suja espalhada
no chão misturada
com lápis legos ferraris

ó sol tão amarelo
na janela
a roupa fumega
varal colorido manhã de 6.ª feira
swingo com ella oh baby
sing me a swing song and let me
dance

que a vizinha de baixo é surda creio
pois não se queixou nunca nem
dos gritos à noite
dos gatos


Divina Música: Antologia de Poesia sobre Música, org. Amadeu Baptista, Conservatório Regional de Música de Viseu, 2009.

domingo, 23 de maio de 2010

MANUEL ANTÓNIO PINA

ESPLANADA


Naquele tempo falavas muito de perfeição,
da prosa dos versos irregulares
onde cantam os sentimentos irregulares.
Envelhecemos todos, tu, eu e a discussão,

agora lês saramagos & coisas assim
e eu já não fico a ouvir-te como antigamente
olhando as tuas pernas que subiam lentamente
até um sítio escuro dentro de mim.

O café agora é um banco, tu professora do liceu;
Bob Dylan encheu-se de dinheiro, o Che morreu.
Agora as tuas pernas são coisas úteis, andantes,
e não caminhos por andar como dantes.


Diga Trinta e Três [de Poesia Reunida], org. João Gesta, Teatro do Campo Alegre, Porto, 2008.

quarta-feira, 19 de maio de 2010

MANUEL DE FREITAS

BENILDE, SENTADA


Benilde, nessa tarde, tinha dores
e estava viva, se me desculparem
o truísmo. Abandonara o balcão,
por uma vez, sentando-se perto
destes versos. Eu tinha apenas febre,
um cansaço de tudo e de mim também.

Anoitece, de facto, cada vez mais cedo.
À falta de clientes, as sombras do jardim
irrompem pela taberna, contornam
devagar o oratório do Grupo Excursionista
Os Gosmas. Pergunto-me se algum deles
estará ainda suficientemente vivo, se
o pequeno comboio os levou ou não
até ao fim da dor, agora iluminado.

Mas não me respondas, poema.
Deixa-te ficar ao lado de Benilde, sentada
e tranquila nesta tarde de Novembro.

A noite não precisa de palavras.


A última porta [de Terra sem coroa], org. José Miguel Silva, Assírio & Alvim, Lisboa, 2010.

domingo, 16 de maio de 2010

ANTÓNIO FRANCO ALEXANDRE

[ESTA NOITE, OUTRA NOITE]


Esta noite, outra noite,
esta manhã que nasce pelas frinchas
da janela pequena entreaberta,
por planaltos e vales caprichosos,
lagos azuis, ravinas, e pinhais,
irei de vez em quando perguntando
onde existes? onde estás?
Talvez te enroles no lençol, ou seja
tua esta voz que canta em língua estranha,
ou por galáxias amplas de aventura
noutro quarto quebrado me procures
para existires em mim uma vez mais.
Que medo tenho de ir perdendo a sorte
em armários de gente contrafeita,
e ser, quando voltares, imunda fera
morta, sem dentes, numa esquina ou poço,
o último exemplar da sua espécie;
eu que seria jovem para sempre
em cada pensamento, em cada gesto,
em cada rima obscura do teu verso.


Uma Fábula, Assírio & Alvim, Lisboa, 2001.

quarta-feira, 12 de maio de 2010

A. M. PIRES CABRAL

PERGUNTAS


Tenho sempre, na algibeira da noite,
algumas vigorosas perguntas de reserva,
prontas a disparar em legítima defesa
contra o negrume.

Algumas são pequeninas, vulgares
aspectos de pormenor.
Outras, pelo contrário, são enormes,
desabridas como a boca dum forno –
do género porque é que deste quatro,
e não seis, ou oito, pernas à rã.

Hoje ocorre-me fazer a menor de todas:
se foste tu que fabricaste o tempo
e a ele nos acorrentaste?
e com que barro? e com que raio
de segunda intenção?

Se é que não foi apenas por descuido.
Ou até casualmente, como acontece às vezes
ao cientista que faz experiências
e acaba por descobrir seja o que for.


Resumo: A Poesia em 2009 [de Arado], Assírio & Alvim, Lisboa, 2010.

domingo, 9 de maio de 2010

GONÇALO M. TAVARES

[OS OSSOS DO ARROZ]


Os ossos do arroz.
O Grande Perónio.
Ou por exemplo os Músculos do arroz.
O externocleidomastoideu alojado no arroz, no centro do arroz.
Questão:
o arroz, assim, no geral,
a areia, por exemplo,
terão estes elementos, que são exércitos, um centro?
Os soldados têm centro?
Não pode ser o general porque o general não é soldado;
o centro dos soldados tem de ser um deles: soldado, mas se for escolhido, de entre eles, um centro, então esse deixa de ser soldado, porque este por definição é igual aos outros, e assim não, passa a ser centro.
Portanto: os soldados não têm centro, tal como o arroz.
A não ser que o centro seja algo que não é MATÉRIA, mas espaço--entre, no meio.
Deus, por exemplo, seria um bom centro para o arroz e para os soldados.
Principalmente para o arroz.
Deus como Centro Exacto dos Iguais.
Se o arroz tem centro, este é o Pão Grande, isto é: Deus.


Investigações. Novalis, Difel, Algés, 2002.

quarta-feira, 5 de maio de 2010

ANTÓNIO RAMOS ROSA

[ESTOU OLHANDO OS FRUTOS REPOUSADOS]


Estou olhando os frutos repousados
e as pequenas sombras alongadas
sobre a mesa de madeira e pedra.
A brisa entra por uma porta antiga.
Uma pétala branca cai de uma flor branca.
Sou, mais do que sou, estou
na perfeição das coisas que me envolvem.
Repouso na sinuosa exactidão.


Poemas [de A Rosa Esquerda], Leya, Lisboa, 2009.

domingo, 2 de maio de 2010

MIGUEL-MANSO

OS CARIMBOS DE GENT


há maneiras bem piores, mesmo assim
de queimar a juventude

faltam ainda, no momento em que escrevo
sete carimbos até ao final
sete anos de pastor Jacob servia
ou seis, caso o leitor me confirme que
tem na sua frente este poema

sinal de que o mesmo terá sido, também ele
um dos escolhidos para definhar junto dos outros
no esmerado lote do terceiro livro

o livro beat
– de beatitude, assentemos assim –

se está a pensar, eventual leitor, acompanhar-me
mesmo que de modo fortuito, neste escusado exercício
saiba que nunca estive tão perdido como agora

duvide de tudo o que lhe parecer escorreito
não se deixe enganar sequer pela imprecisa
citação dos clássicos

Santo subito, edição do Autor, Lisboa, 2010.

quarta-feira, 28 de abril de 2010

NUNO JÚDICE

A TERRA DO NUNCA


Se eu fosse para a terra do nunca,
teria tudo o que quisesse numa cama de nada:

os sonhos que ninguém teve quando
o sol se punha de manhã;

a rapariga que cantava num canteiro
de flores vivas;

a água que sabia a vinho na boca
de todos os bêbedos.

Iria de bicicleta sem ter de pedalar,
numa estrada de nuvens.

E quando chegasse ao céu pisaria
as estrelas caídas num chão de nebulosas.

A terra do nunca é onde nunca
chegaria se eu fosse para a terra do nunca.

E é por isso que a apanho do chão,
e a meto em sacos de terra do nunca.

Um dia, quando alguém me pedir a terra do nunca,
despejarei todos os sacos à sua porta.

E a rapariga que cantava sairá da terra
com um canteiro de flores vivas.

E os bêbedos encherão os copos
com a água que sabia a vinho.

Na terra do nunca, com o sol a pôr-se
quando nasce o dia.


Poemas [de As Coisas Mais Simples], Leya, Lisboa, 2009.

domingo, 25 de abril de 2010

PAULO DA COSTA DOMINGOS

[QUE É FEITO DOS NOSSOS CONTEMPORÂNEOS? PARTIRAM]


Que é feito dos nossos contemporâneos? Partiram
alguns, para o deserto, à procura
de emprego, à procura de dinheiro; outros
receberam no peito, braços abertos,
um deserto que lhes nutre a sujeição,
o cadáver adiado. A muito poucos
bastou um vinho, a música, o jogo dos enlaces,
a notabilíssima fala dos corpos! E a Arte
estes colocou na estrada larga do instinto,
o verbo agir-livre, donde claramente
se vê o subúrbio mental do homem nado-morto,
da mulher inerte.


A Escrita, & etc, Lisboa, 2010.

quarta-feira, 21 de abril de 2010

LUÍS FILIPE PARRADO

NA ASSEICEIRA, LENDO SOBRE A VIDA E A OBRA DE PAUL GAUGUIN


A luz de fim de Agosto declina sobre
o terraço desta casa na província
onde leio que

o pintor Paul Gauguin
se esquivou às obrigações familiares
abandonando mulher e filhos

para poder viajar pelos Mares do Sul
e «perseguir a sua arte».
Por ter lido agora estas palavras

ergo os olhos da página 57
e vejo à minha frente
o bando de corvos poisado

nos grossos cabos eléctricos,
a planura do céu, o campo de milho
mais extenso das redondezas

onde se escondem os meus filhos
um do outro, e os dois de mim.
Para Gauguin, regressando à leitura,

o apelo da criação,
o amor profundo pela pintura
falaram mais alto do que a prosa

da existência pequeno-burguesa
da segunda metade de Oitocentos
motivo que o conduziu à rejeição

«dos deveres convencionais
para com a família»,
definitivamente deixada para trás.

Mas, mesmo sublinhando frases claras,
não se torna evidente para mim
se o pintor fez o «que sentiu

que tinha que fazer para atingir
o seu mais alto grau de excelência pessoal»
e, deste modo, legar aos homens

«o fruto da sua arte»
(como argumentam Shai Biderman
& Eliana Jacobowitz)

ou se, mais exasperadamente
do que possa parecer,
a pintura foi a tábua de salvação,

o último recurso para a fuga
ao pântano (outros dirão ao inferno)
da vida conjugal, em Copenhaga,

com Mette Sophie Gad e as 5 crianças.
Quanto a mim,
gostaria de desfazer a dúvida

e prosseguir a leitura,
no entanto, na província,
o sol de fim de Agosto dissolve-se

por detrás do telhado da casa
e a noite vai estendendo uma frescura ventosa
que torna praticamente impossível

o acto de ler.
Quase às escuras
restam-me, pois, os gritos dos filhos,

algures,
e a voz da minha mulher a dizer
que é preciso pôr a mesa para o jantar.

Por isso,
porque não estamos no Taiti
nem no século XIX

nem eu sou o famoso pintor primitivo
moderno Paul Gauguin,
marco a página, fecho o livro

e levanto-me
para tratar dos pratos e talheres.
O poema, desculpem, tem que ficar por aqui.


Resumo: A Poesia em 2009 [de Criatura, n.º3], Assírio & Alvim, Lisboa, 2010.

domingo, 18 de abril de 2010

RUI PIRES CABRAL

«NÃO TENHAS CONFIANÇA NA TUA JUVENTUDE.»

para o Manuel de Freitas

Noites de tabaco com resina
de Marrocos, pequenos quartos

onde a música era enorme.
As ruas pulsavam, eram coisas

mortais, o pensamento um carrossel
de monstros vivos. E nós os únicos,

os mais sós, os mais relapsos
no caminho que descia do devaneio

à angústia. Esquecidos das horas
num qualquer degrau perdido,

o futuro era aterrador: it will end
in tears. E tudo o que sabíamos

estava errado, menos isso.


Resumo: A poesia em 2009 [de Oráculos de cabeceira], Assírio & Alvim, Lisboa, 2010.

quarta-feira, 14 de abril de 2010

ADELINO ÍNSUA

[A AVE CATIVA NAS MÃOS DO VENTO]


A ave cativa nas mãos do vento
aquieta-se para poder voar.
São asas luminosas as quietações
e não agindo sobem.

Neste mundo redondo é o caminho do raio
a sentença consciente da sua fulminante respiração.
E não é livre o caminho do raio.


Livro das Esmolas, Opera Omnia, Guimarães, 2008.

domingo, 11 de abril de 2010

MARTA CHAVES

[EXERÇO MUITAS VEZES O OFÍCIO DE ESTRANGEIRA]


Exerço muitas vezes o ofício de estrangeira,
com pouca fé de que na impossibilidade da língua
se entenda a natureza dos meus gestos.


Onde não estou, tu não existes, 2.ª edição, Tea For One, Lisboa, 2009.

quarta-feira, 7 de abril de 2010

JAIME ROCHA

[HÁ NO CÉU UM CHORO QUE SOBE COM AS PLANTAÇÕES]


Há no céu um choro que sobe com as plantações.
E um odor vazio parecido com o barro.
O homem queima o peito quando atravessa
uma placa de zinco. A sua sombra aparece
depois no meio de um olival. Os dias são como
os abutres, calados, virados para sul. Tudo fica
envolto numa crença assim que o pássaro consegue
saltar pelo espelho sem que as suas vísceras se
esmaguem. Só o silêncio acorda o homem
e o desperta para o mal.


Do Extermínio, Relógio d'Água, Lisboa, 2003.

domingo, 4 de abril de 2010

JOSÉ TOLENTINO MENDONÇA

TRIESTE


Nesse verão nenhum de nós buscava terra firme
parecia-nos caminhar há séculos sobre as águas
Donde viemos nós? Como chegámos a esta luz
austríaca sobre as colinas
ao fumo lento no anfiteatro do golfo
à ordem aleatória do tempo?

Talvez nos caiba viver por cidades estranhas
em casas que esconderão sempre o seu medo
e a sua glória
sós diante dos céus
sem a certeza culminante

Vemos a tarde perder-se na direcção do molhe
o mundo é aquilo que nos separa do mundo


Resumo: A Poesia em 2009 [de O Viajante sem Sono], Assírio & Alvim, Lisboa, 2010.

quarta-feira, 31 de março de 2010

JOÃO ALMEIDA

EM TEMPO DE MISÉRIA


desço por um jardim transparente
entre lodo e hortelã

andam assistentes sociais pelo bosque
à procura de pobres
agitam contas e berlindes

acaba aqui a rédea solta, há que escolher as armas

troco à sombra do derradeiro cipreste
dois versos e um dedo
por uma noite de sono e um detonador

Resumo: A poesia em 2009 [de Glória e eternidade], Assírio & Alvim, Lisboa, 2010.

domingo, 28 de março de 2010

DAVID TELES PEREIRA

RECICLAGEM PARA C.


O deus do Eugénio
é muito mais verde
quando lido pelos teus olhos.


Resumo: A Poesia em 2009 [de Criatura, n.º 4], Assírio & Alvim, Lisboa, 2010.

quarta-feira, 24 de março de 2010

ADÍLIA LOPES

A DOMADORA DE CROCODILOS


Todos os dias
meto a cabeça
na boca
do crocodilo

O meu feito é feito
de paciência

Já meti
a cabeça
no forno
estava farta
dos crocodilos
e dos amantes

Não tenho tido amantes
tenho tido crocodilos

Com os crocodilos
ganho o pão
e as rosas

Morrer é um truque
como tudo o mais

Dobrada
entre os crocodilos
dobrados
arrisco a pele

A pele é a alma


Resumo: A poesia em 2009 [de Dobra], org. José Alberto Oliveira, José Tolentino Mendonça, Luís Miguel Queirós e Manuel de Freitas, Assírio & Alvim, Lisboa, 2010.

domingo, 21 de março de 2010

MIGUEL-MANSO

NO NÚMERO DE OUTUBRO DA REVISTA WIRE


frente ao fotógrafo e ao leitor
o homem envelhecido parece que já não olha
Mitra o deus sol dos psicadélicos

noutra foto
no interior da revista o poeta está sentado
a uma pequena mesa de frente para a janela
onde as cortinas brancas filtram
a luz e o ruído da rua

sentado na cadeira de rodas
ele espera dentro da claridade
delicada da manhã

e depois durante a noite

assiste ao que resta do mundo
junto à máquina (a soft machine) de escrever
pousada no tampo (eu ia escrever
no tempo) da mesa

não sei se caem pétalas dentro
do olhar de Robert Wyatt não sei o que escreve
agora na tábua das constelações

essa realidade desabitada dos versos
e dos jardins


Divina música: antologia de poesia sobre música [de Contra a manhã burra], org. Amadeu Baptista, Conservatório Regional de Música de Viseu, 2009.

quarta-feira, 17 de março de 2010

JOSÉ MIGUEL SILVA

SONHOS POP


Baixo, guitarra, furor, bateria: o habitual
da insurreição juvenil, retiro de ofendidos
ou coisa que o valha, por todo um meio Inverno
de rotos acordes. Dizer que foi um sonho
é já efabular, se até os instrumentos eram
emprestados, os gritos de empestado, a pose,
o cuspo dos pês no microfone suburbano.
Não, não era isso. Não era sequer a música:

apenas a suspeita de nenhum futuro, como
berravam os piores cantores; o desconsolo
do real, tão alheio à fantasia do possível.
Quando tudo nos chamava pelo nome e
ninguém desconhecia que devíamos à morte
uma conta calada, um balúrdio de espuma.
E assim a juventude, em nosso peito,
retumbava uma batida detestável.

Foram cinco, seis semanas de frustradas
tentativas, todas muito de partir o comboiinho
do sentido. Pelo tropel de decibéis desnorteados
percebemos que corríamos a monte, sem
feitio nem agrado. Não era por ali. Paciência,
concluímos, cada um para seu lado: o das vozes
para os livros, o baixista para as mágoas,
o guitar para a mentira, o baterista para a morte.


Divina música: antologia de poesia sobre música (de Walkmen), org. Amadeu Baptista, Conservatório Regional de Música de Viseu, 2009.

domingo, 14 de março de 2010

JOAQUIM MANUEL MAGALHÃES

[INVERNO EM VILA REAL. O NEVÃO]


Inverno em Vila Real. O nevão
cobria a rua do liceu.
Uma luva de cabedal amodorrado
no tampo, o vapor do alento
liga-nos à toada indiferente.
O meu tumulto ensombra-te.

Um pombo protegido no beiral,
a cabeça na plumagem de procela.
Tu calado, eu afeito ao silêncio, delineava-se
no compêndio e numa bolsa a letra
do nosso nome, de maneira a desenhar
uma única sílaba fora de alfabeto algum.
Que bem tão mal ali se convinha, se
faltava à aula, na sediciosa ocasião
de um inaugural amor.

O foro furtivo já desagregava.
Nem eu te quereria
na luta em sobressalto do meu rumo.
Porém, sempre que falarem da neve
e o que for teu vier pela avenida
em direcção à confeitaria
algo do desaparecimento, quem sabe, te lembrará.


Um Toldo Vermelho, Relógio d'Água, Lisboa, 2010.

quarta-feira, 10 de março de 2010

VITOR SILVA TAVARES

NA MORTE DE EDUARDO GUERRA CARNEIRO


[...]
Suicídios como o do Eduardo Guerra Carneiro NÃO DEVEM ficar limitados às razões e desrazões de caso pessoal: outro que suicida voador e tal o João Rodrigues (desenhador-poeta surrealista que se atirou "da janela à rua") o Eduardo é – Van Gogh o foi para Antonin Artaud – um "suicidado da sociedade".


Telhados de Vidro, n.º 2, Averno, Lisboa, 2004.

domingo, 7 de março de 2010

MANUEL DE FREITAS

ZULMIRA, AO AMANHECER


No urinol público lia-se UTILIZAÇÃO GRATUITA.
Fiquei quase feliz (quantas coisas gratuitas
há neste mundozinho de horror?).
Mas o que desta manhã eu mais agradeço, Zulmira,
é a tua sopa, essa que tantas vezes
me salvou a vida, entre centenas de super bocks.

Não me inquietam os chulos, os assassinos
ou estes mendigos calados. Ilustríssima gente,
de uma má-raça inegável. Prefiro perder
com eles os meus dias, e falar da fome, dos joanetes
ou do preço do azeite. Não tenho tempo
para aprofundar desrazões, nem para conviver com puetas.

Sei apenas que as poucas pessoas que amei
estavam por detrás de um balcão
onde o álcool ardia, muito devagar.
Os meus pobres anjos.
Também por isso gostava de te obrigar a esta taberna,
exílio cantante de todas as minhas antigas manhãs.

Por esta mãe desolada, pelo rumor sombrio
do vinho que nunca azedou nos meus lábios,
por certas inábeis palavras que sobre os barris
faleceram e te pertenciam somente.

Mas «até logo, Zulmira», bem sabes que do amor
ou do futebol nada poderei jamais dizer
ou sentir. Entre os teus braços largos deponho
em silêncio aquela negra noite do meu mal.
Por uma sopa encorpada, sobre destroços
imperecíveis, bocados de morte partidos.


Os infernos artificiais, Frenesi, Lisboa, 2001.

quarta-feira, 3 de março de 2010

PAULO TEIXEIRA

AMPULHETA


E o tempo conheceu a sua estatuária.

O trilho visível e medido no ar
em que os segundos se derramam
– sem símbolo de pausa nem desvio de curso –
de um céu suportado por colunas.

As horas afluem inatas, articuladas,
sem instante inaugural nem fim à vista,
como se lenta florisse a flor da farinha
sem cheiro a meio desta globulária de vidro.

O tempo casou-se com o mundo nesta imagem.


Orbe, Editorial Caminho, Lisboa, 2005.

domingo, 28 de fevereiro de 2010

A. M. PIRES CABRAL

NO CASTELO DE ANSIÃES


Demais sei eu que o que passou passou,
a história não é uma serpente
que se refaz em cada primavera,
mas quando muito morde a própria cauda;

que os que aqui moraram já nem ossos são,
soprou sobre eles o tempo
e extinguiu o pouco fogo que eram;

que cessou todo o ruído, de festa ou de querela,
dissolvido no ácido dos dias;

que os lugares onde acaso podia ter ficado
impressa alguma pegada acidental,
algum risco na pedra com vocação de história,
estão ocultos por silvas e aveia brava.

Demais eu sei que os horizontes
que vamos recolhendo do alto das muralhas
com as afectuosas pinças da alma
– contrariamente aos que moraram e morreram –
permanecem os mesmos:
perpétuo desafio ao vento e ao olhar.

Então, se tudo isso sei:
carne friável, minerais perenes;

e se com tudo isso me conformo, como homem
sobre quem também soprará
o tempo e está disposto a perdoar;

porquê esta água insubmissa
que devagar me molha o reverso dos olhos?


Novas Memórias de Ansiães (com Manuel de Freitas, Rui Pires Cabral e Vítor Nogueira), Averno, Lisboa, 2007.

quarta-feira, 24 de fevereiro de 2010

MANUEL GUSMÃO

VARIAÇÕES DO BRANCO


Ergues o olhar: surpreendes por instantes essa hora
em que o mundo envelhece: ténues as variações do branco
parecem dissolvê-lo numa longínqua música, anterior à chuva

Ou será então a imagem submersa de um filme a preto e branco

Há próximo um branco vibrante: o da cal ainda recente
mas que a humidade salina já a espaços mordeu,
recortando as feridas cinza na varanda a que vens.

Não há ninguém aqui. Quem te chame, digo.

Há o branco baço na parede que em frente em vão separa
rua e praia. Tendo já transposto essa fronteira incerta
ou erguendo-se para lá dela há o branco pobre da areia:

As dunas plenárias sustentam os corpos deitados de mar e céu.

Aí é agora o grande branco: o clarão velado e difuso
que guarda e distribui a memória embaciada do azul
e do verso, do oiro e da prata – uma lembrança vã.

Tu escreves no visível do mundo essa névoa branca e desolada

que o motor da paisagem produz. As folhas do ar são como
se fossem as levíssimas pétalas, as vagas sílabas de uma neve –
e essa névoa engolfa, atrasa e apaga na travessia os simulacros

das coisas supostas e imaginadas que o mundo te envia
enquanto esperas por alguém que não virá


Migrações do Fogo, Caminho, Lisboa, 2004.

domingo, 21 de fevereiro de 2010

EDGAR CARNEIRO

ENLEIOS


Que direi de enleios,
galanteios ternos
prematuro voo
da miragem tonta?

Onde estão represos
os murmúrios de água
deslizando lenta
no dossel dos montes?

Já não sinto as aves
nem sequer as penas
adejando soltas.

Quanto às águas sei
ir morrer de sede
mesmo vendo as fontes.


Périplo, Edições Húmus, Vila Nova de Famalicão, 2009.

quarta-feira, 17 de fevereiro de 2010

JOSÉ ANTÓNIO ALMEIDA

SE


Se tiver medo, não posso
atravessar esse bosque,

todas as copas das árvores
hão-de ladrar aos meus pés.

Até a lua por certo
com veneno cor do leite

à socapa vem morder-me
na ponta do calcanhar.

Se tiver medo, não posso
atravessar esse bosque,

as ervas hão-de ceifar-me
antes mesmo de morrer.


Obsessão, & etc, Lisboa, 2010.

domingo, 14 de fevereiro de 2010

JAIME ROCHA

POEMA UM DO SEGUNDO CICLO DA MÚSICA


A música regressa como um fio de sangue
arrastado pelo mar. Uma mulher aguarda
essa água que transforma as plantas e os
ombros num jardim. Tudo se passa depois
do silêncio, depois da fuga das aves para
o fundo de uma ilha. É ela que descobre os
ninhos e as cavernas onde habitam os peixes.
E nessa viagem os seus vestidos cobrem-se
do musgo e dos sons gravados nos rochedos.
Um homem contempla as árvores que defendem
as casas do ataque das ondas. O seu corpo é o
eco das marés, da lua que se esconde por detrás
de um grande morcego.


Divina Música: Antologia de Poesia sobre Música, org. Amadeu Baptista, Conservatório Regional de Música de Viseu, 2009.

quarta-feira, 10 de fevereiro de 2010

ARTUR ALEIXO

NIRVANA


Bleach, Nevermind, In Utero,
Incesticide. Os Nirvana haviam sido
um estado de alma. Uma imprudência
feliz da juventude, cantada como desejo
e assim mantida na memória.

Ouvimo-los de novo no trajecto
flutuante: Cacilhas – Cais do Sodré.

Acabaríamos o curso no ano seguinte
e como calculávamos: juntos
e infelizes para sempre. A certeza,
entre outras inauditas, separou-nos.

Num espaço menos devastador – afinal,
sem ti – recuperei outras músicas,
alguma compreensão do mundo.


Divina Música: Antologia de Poesia sobre Música (de My Heart Could Only Walk), org. Amadeu Baptista, Conservatório Regional de Música de Viseu, 2009.

domingo, 7 de fevereiro de 2010

ANTÓNIO GREGÓRIO

SUÍTE NÚMERO SEIS


É um grande incómodo não saber tocar
violoncelo que o pranto seria doutra
condição: ela gravíssima procurando
pela sala quieta de vez em vez sobre
o parapeito procurando procurando
na lida da luz entre as ramagens a nossa
sentença enquanto eu antecipado – a dor
em arco – ressumava contra as cordas o
adeus.

E a tristeza imensa ser-me-ia então como
tijolo de subir paredes ao invés
desta mais triste ainda – se nunca lhe achei
o préstimo – que por dentro vai corrompendo
corrompendo; podia dá-la já pensei
nisso: que talvez ma aceitasse o senhor
Rostropovitch.


Divina Música: Antologia de Poesia sobre Música (de American Scientist), org. Amadeu Baptista, Conservatório Regional de Música de Viseu, 2009.

quarta-feira, 3 de fevereiro de 2010

VASCO GATO

[NÃO DEVEMOS SER FORTES]


Não devemos ser fortes quando está em causa a transfiguração. Há uma espécie de força que é uma espécie de fraqueza, e uma espécie de fraqueza que é uma espécie de força. Como distinguir? Se no pescoço se notar o vinco da corda é porque não estamos a viver.


Omertà, Quasi, Vila Nova de Famalicão, 2007.

domingo, 31 de janeiro de 2010

ANTÓNIO MANUEL COUTO VIANA

LUCIDEZ


Em cada instante, a poesia
Morre em mim.
E a mão certeira que a escrevia
Escreve assim:

Qualquer poesia alheia
Não pode ser comparada
Com esta minha, tão cheia
De nada.

Quem a lê logo conhece
Que é
Aquela que não merece
Nem nota de rodapé.

E, se a estudou, sabe agora
Que perdeu a inspiração.
E cora
De lhe haver dado atenção.

Quem sou de mim foi-se embora:
Pára, de vez, coração!
(Mas dilacera-me a espora:
– Ainda não!)


Ainda Não, Averno, Lisboa, 2010.

quarta-feira, 27 de janeiro de 2010

RUY VENTURA

[ESTA SALA FOI OUTRORA UMA VARANDA]


esta sala foi outrora uma varanda.
desse tempo ficaram um candeeiro,
uma persiana para sempre aberta,
uma janela e um alegrete
onde nascem e crescem flores de plástico.
decerto:
a minha presença não existia ainda.
embora esta idade ultrapasse a do alumínio,
separando o jardim
e a casa.


Sete Capítulos do Mundo, Black Sun Editores, Lisboa, 2003.

domingo, 24 de janeiro de 2010

VASCO GRAÇA MOURA

6.


e à minha neta francisquinha,
senhora que é do seu nariz,
deixo a ternura que esta linha
desajeitadamente diz
e seja a flor desta raiz
já desgrenhada que deu frutos
e tenha sorte num país
em que o avô lidou com brutos.


Testamento de VGM, Asa, Porto, 2001.

quarta-feira, 20 de janeiro de 2010

MANUEL CINTRA

[BEBER CHÁ DE MALVA]


Beber chá de malva e comer sopa de urtigas: é mais ou menos nisto que se resume o ser português.


Borboleta, edição do Autor, Lisboa, 2006.

domingo, 17 de janeiro de 2010

RUI PEDRO GONÇALVES

[O QUE DIZEM OS ESPELHOS, IMPERADOR?]

para a Inês Dias

O que dizem os espelhos, Imperador?
Será o vazio quem procura as imagens
Ou são as águas que esperam rostos mergulhados – carruagens
cheias de transeuntes
Que passeiam nesta margem, junto ao rio?

Não dizes.

Acabas sempre por guardar segredo.
Fazes o teu jogo.
Começas, acabas, mas permaneces imóvel como o espelho que,
um dia,
Hei-de partir.
Partirei, sim. O teu reino não dura sempre. Nem o meu.
E as imagens quebram-se contra o mundo novo. São coisas
recentes
Novas danças
Que fazem com que as coisas sejam, nem sei como dizer, talvez
Como um pêndulo de relógio.

Mas um dia, se quiseres
Diz-me se o vazio é actor principal.
E quanto tempo está em cena. Se alguém o aguarda
Mesmo depois de actuar
Ou se vai mesmo em digressão.

Existe um espelho que me espera.

Não me quero reconhecer.


Telhados de Vidro, n.º 13, Averno, Lisboa, 2009.

quarta-feira, 13 de janeiro de 2010

JORGE ROQUE

2


Da paixão cansei-me (pode acolher tanta morte um corpo, esse mesmo que brilha à luz do desejo, esse mesmo que guarda a promessa da alegria). A verdade gastou-se (isto é o mais fácil de compreender: a verdade gasta-se, quando chegamos ao lugar de a encontrar, sabemos por fim que não existe). Sobrou o que sou e o que não sou também, pelo meio a linha de uma estreita solidão, e é isto que te dou (isto o que te posso dar). Só aqui, só agora, este sorriso de estar vivo, e por vezes o cansaço (que embora não pareça faz parte do sorriso). E agora já me entendes? E agora ainda me queres?


Telhados de Vidro, n.º 13, Averno, Lisboa, 2009.

domingo, 10 de janeiro de 2010

MANUEL DE FREITAS

RETRATO DE POETA DESCONHECIDA (1)


Abordou-me em frente à
Brasileira, na fria tarde
de Janeiro. Hesitante,
segurava uma mochila preta.
Pensei que ia pedir uns trocos,
cigarros, respostas inúteis
a um inquérito de passagem.

Enganei-me. Afinal, estamos
todos demasiado habituados
a dizer que não. Queria apenas
saber se eu gostava de prosa
– ou de poesia. Se gostasse,
tinha um livro para me mostrar, dela,
que vendia com dedicatória e tudo.

Embaraçado, não quis ver
– e caiu-me redondo o sorriso,
ao perceber-lhe no rosto o desânimo.
A culpa, essa, chegou pouco depois.

Nunca saberei se falava
com a melhor ou a pior
poeta da minha geração.
Mesmo em frente à Brasileira,
sob o frio irrespirável de Janeiro.



El arte de la pobreza: Diez poetas portugueses contemporáneos (de Blues for Mary Jane), org. José Ángel Cilleruelo, CEDMA, Málaga, 2007.

quarta-feira, 6 de janeiro de 2010

JOSÉ MIGUEL SILVA

NO PRONTO-A-VESTIR


Não precisava de outro par de calças
mas a luz, o suborno dos sorrisos, a ternura
de cetim obrigaram-me a entrar.
Depois, na pátria dos Lotófagos,
a festa carmesim, o vermelho-coração,
o gosto a paraíso nos decotes de veludo
– entre ganga e algodão dividi o meu pesar.

Tempos houve em que das torres das igrejas
se avistavam os limites da cidade (ou era
da verdade?). Mas foram, como sabes, encolhendo.
Pouco a pouco fomos vendo, impossíveis
de limpar, as nódoas nos tecidos mais amados,
o nastro dos afectos desfiado pelo vento.
Desbotaram os caminhos, alargaram os casacos
e a sombra dos sobreiros, quem a viu e quem a vê.

Nada disso, porém – garantiram-me na loja –
poderá acontecer com as minhas calças novas.


El arte de la pobreza: diez poetas portugueses contemporáneos (de Ulisses já não mora aqui), org. José Ángel Cilleruelo, CEDMA, Málaga, 2007.

domingo, 3 de janeiro de 2010

RUI PIRES CABRAL

O CÉU VISTO DE CIMA


Tu já estavas prometido à tristeza
da cidade mais pequena, mas a noite
tinha passagens secretas, bastava seguir
os sinais.

A sombra de um réptil avançava muito fundo
nos teus estratos, tacteavas num território de pedras difíceis,
às vezes perigosas. Depois imergias e a boca estava
amarga outra vez, a roupa amontoada na cadeira
como o princípio de um poema indesejado.
Reflectindo nos teus olhos, o céu
era um lugar inabitável.


El arte de la pobreza: Diez poetas portugueses contemporáneos [de A super-realidade], org. José Ángel Cilleruelo, CEDMA, Málaga, 2007.